LLUÍS PONS MORA

No quería escribir eso que iba a escribir
Así que he desenfundado antes que yo mismo
Y me he disparado en los huevos
Y he acertado
Ahora me desangro
Y suenan los teléfonos desde México y Madrid
Y Lanzarote y Hong kong
Y pese a la emergencia
No arde Troya ni arde nada
Ni tú estás desnudándote al lado o encima
O debajo o cerquita de mí.
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La puerta de la 128 no tiene mirilla
En el minibar vive un monstruo sin fondo
De cuatro estrellas sólo tenemos el vicio.
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Padecemos el síndrome de Diógenes entre
Latas aplastadas y botellines vacíos y
Colillas en los vasos con
Dos dedos de líquido y papelinas rotas
En la mesa de cristal con vistas al
Palacio de Congresos y comentarios
Lascivos sobre las
Mujeres de nuestro trabajo.
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Somos perfectos cuando roncamos
Hermosos en los espejos.









a Jonay
-------por abrazar mis lágrimas
------------------------siempre.
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nos guiábamos en la oscuridad sin ojos, a veces,
llegado un punto vomitabas sobre cualquier coche,
o rodabas por la acera, espantando a las pibas.
al menos a las blandas, todo hay que decirlo.
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entonces te cargaba hasta cualquier jardín, huerto,
o portal, y te tumbaba, y me sentaba al lado y bebía
y te hablaba de algún plan, o de alguna paranoia,
o de que bares cercanos podían estar aún abiertos.
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eran noches jodidamente mágicas.
las recuerdo y las confundo tan bien.
noches de esas que ya no quedan.
noches de esas que esquivo o me esquivan.
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poco a poco aprendimos a perder lo imperdonable,
pero a ganar planetas y hechizos de nocturnidad.
poco a poco se fue tan rápido casi todo al carajo
en tantas ocasiones. demasiado pocas, pienso hoy.
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idéntica dificultad volver en sí o volver a casa.
primeras albas inflamables de penuria y gloria.
deseos de la carne e insomnio provocado.
pincharte la insulina al besar el suelo.
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ay, compañero, tras todos esos años de degeneración
y tras todos esos cambios y todos los kilómetros,
parece que algunos acontecimientos perduran.
aunque ya nunca nos vemos. nunca luchamos.
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en la oscuridad sin ojos. alguna paranoia.
la amnesia y la nostalgia. todo al carajo.
deseos de insomnio y carne provocada.